Wenn Frauen sich also davor fürchten, im doppeldeutigen Sinne in die Natur zu gehen, dann gehen damit auf der individuellen Ebene körperliche Rhythmusstörungen einher.

«Es ist eine Türe», sagt mein Freund am anderen Ende der Leitung. «Wie bitte?», frage ich ungläubig. «Eine Türe eben», wiederholt er und meine Gedanken basteln daraus eine Spezies mit dem seltsamen Namen Türe und sträuben sich dagegen, an das viereckige Loch zu denken, durch das ich meine Wohnung betrete.

Wie lange braucht ein Stein, um von der Quelle ans Meer zu reisen? Und, wie verändert ihn diese Reise? Auf diese Fragen habe ich bis heute nur Bruchstücke von Antworten gefunden.

Während ich durch die Ausstellung gehe, begleitet mich das diffuse Gefühl, dass diese hier erzählte Geschichte nicht nur die Geschichte eines der letzten nomadisierenden Völker dieser Erde ist.

Nach einer längeren Lebensphase, die von Denkarbeit geprägt war, wollten meine Hände plötzlich Gärtnern, Stricken, Nähen. Sie suchten die Nähe zur Erde, zu Geweben und Texturen und fühlten sich auf der glatten Oberfläche der Tatstatur zunehmend fremd.

Gabrielas Worte schicken mich auf eine Zeitreise: Ich sehe mich als kleines Mädchen in der Schule. Den Weg des geringsten Widerstandes zu gehen, war überhaupt nicht das, was ich und meine Mitschüler*innen verfolgen sollten.

«Nun driftest du aber völlig ins Esoterische ab.» Und: «du wirst langsam ein wenig gschpürig», erreichten mich darauf Stimmen aus ernsten, vielleicht sogar etwas besorgten Gesichtern meines Umfelds.

Vielleicht stärkt sich in dieser Zeit unser Bewusstsein für das, was Donna Haraway «response-ability» nennt – die Fähigkeit, innerhalb unserer symbiotischen Verwebungen verantwortungsvoll zu (re-)agieren:

Anstatt den Todesticker zu konsumieren, beschäftigt mich die Frage, welchen Stellenwert der Abschied in unserer Gesellschaft hat. Mir scheint, dass die Fähigkeit, sich zu verabschieden, gerade jetzt an Bedeutung gewinnt.